Tip:
Highlight text to annotate it
X
HOOFDSTUK 20
Het was een mooie avond, zo warm dat hij zijn jas over zijn arm gooide en geen
en zet zelfs zijn zijden sjaal om zijn keel. Toen hij naar huis wandelde, roken zijn sigaret,
twee jonge mannen in avondjurk voorbij hem.
Hij hoorde een van hen fluisteren naar de andere: "Dat is Dorian Gray."
Hij herinnerde zich hoe blij dat hij vroeger toen hij werd opgemerkt, of staarde, of
over gesproken.
Hij was moe van het horen van zijn eigen naam nu. De helft van de charme van het kleine dorp waar
hij was zo vaak de laatste tijd was dat niemand wist wie hij was.
Hij had vaak verteld het meisje die hij had gelokt om hem te houden, dat hij arm was, en ze
had hem geloofd.
Hij had haar verteld dat hij een keer slecht was, en ze had lachte hem uit en antwoordde
die goddeloze mensen altijd al erg oud en erg lelijk.
Wat een lach had ze - net als een lijster zingen.
En hoe mooi ze was in haar katoenen jurken en haar grote hoeden!
Ze wist van niets, maar ze had alles wat hij verloren had.
Toen hij thuiskwam, vond hij zijn dienaar te wachten voor hem.
Hij stuurde hem naar bed, en wierp zich neer op de sofa in de bibliotheek, en begon te
denken over een aantal van de dingen die Lord Henry tegen hem gezegd had.
Was het echt waar dat je nooit zou kunnen veranderen?
Hij voelde een wild verlangen naar de ongekleurde zuiverheid van zijn jeugd - zijn rose-wit
jeugd, zoals Lord Henry eens had genoemd.
Hij wist dat hij zich had aangetast, vulde zijn geest met corruptie en gezien
Horror aan zijn fantasie, dat hij een slechte invloed op anderen geweest, en had
kende een vreselijke vreugde in zo, en
die van de levens die was overgestoken zijn eigen, was het de schoonste en de meest volledige
van de belofte die hij had te schande. Maar was het allemaal onherstelbaar?
Was er geen hoop voor hem?
Ah! in wat een monsterlijke moment van trots en passie die hij had gebeden dat het portret
moet dragen de last van zijn dagen, en hij houdt de onbezoedelde pracht van het eeuwige
jeugd!
Al zijn falen te wijten was aan dat. Beter voor hem dat elke zonde van zijn leven
had zijn zeker snel straf met zich mee.
Er was zuivering in het straffen.
Niet "Vergeef ons onze zonden", maar "Sla met ons op voor onze ongerechtigheden" moet het gebed van de mens worden
naar een meest rechtvaardige God.
De merkwaardig gesneden spiegel, dat Lord Henry had aan hem gegeven, zoveel jaar geleden,
stond op de tafel, en de witte-ledematen Cupids lachte ronde het als van ouds.
Hij nam het op, zoals hij had gedaan op die nacht van afschuw toen hij voor het eerst had het opgemerkt
verandering in de fatale foto en met wild, tear-gedimd ogen keken in zijn gepolijste
schild.
Eens, had iemand die had verschrikkelijk hield hem geschreven om hem een gekke brief, eindigend
met deze afgodische woorden: "De wereld is veranderd, omdat u zijn gemaakt van ivoor en
goud.
De contouren van uw lippen de geschiedenis herschrijven. "De zinnen kwam terug naar zijn geheugen en hij
herhaalde ze keer op keer aan zichzelf.
En hij verafschuwd zijn eigen schoonheid, en het loslaten van de spiegel op de vloer, geplette
het in zilver splinters onder zijn hiel.
Het was zijn schoonheid die hem had geruïneerd, zijn schoonheid en de jeugd die hij had gebeden
voor. Maar voor die twee dingen, zijn leven zou kunnen
zijn vrij van smet.
Zijn schoonheid was geweest om hem, maar een masker, zijn jeugd, maar een aanfluiting.
Wat was de jeugd op zijn best? Een groene, onrijpe een tijd, een tijd van ondiepe
stemmingen, gedachten en ziekelijk.
Waarom had hij gedragen zijn livery? Jeugd had verwend hem.
Het was beter niet te denken aan het verleden. Niets kunnen veranderen dat.
Het was van zichzelf, en van zijn eigen toekomst, dat hij moest denken.
James Vane was verborgen in een naamloos graf in Selby kerkhof.
Alan Campbell had schoot zichzelf een nacht in zijn laboratorium, maar had niet gebleken dat de
geheim, dat hij had moeten weten.
De opwinding, zoals het was, zou meer dan verdwijning Basil Hallward's snel weer voorbij
weg. Het was al tanende.
Hij was volkomen veilig zijn.
Ook, inderdaad, was het de dood van Basil Hallward dat de meeste op zijn hoofd woog.
Het was de levende dood van zijn eigen ziel die hem ontroerd.
Basil had schilderde het portret dat had ontsierd zijn leven.
Hij kon hem niet vergeven dat. Het was het portret dat gedaan had
alles.
Basil had gezegd wat tegen hem, dat waren ondraaglijk, en dat hij nog had gedragen met
geduld. De moord was eenvoudigweg de waanzin van een
moment.
Zoals voor Alan Campbell, had zijn zelfmoord geweest zijn eigen handelen.
Hij had ervoor gekozen om het te doen. Het was niets voor hem.
Een nieuw leven!
Dat was wat hij wilde. Dat was wat hij zat te wachten.
Zeker dat hij was begonnen het al. Hij had gespaard een onschuldig ding, op elk gewenst
tarief.
Hij zou nooit meer verleiden onschuld. Hij zou goed zijn.
Terwijl hij dacht van Hetty Merton, begon hij af te vragen of het portret in de gesloten kamer
was veranderd.
Zeker was het nog steeds niet zo verschrikkelijk als het was geweest?
Misschien als zijn leven werd zuiver, zou hij in staat zijn om elk teken van het kwaad te verdrijven passie
van het gezicht.
Misschien is het tekenen van het kwaad was al verdwenen.
Hij zou gaan kijken. Hij nam de lamp van de tafel en kroop
naar boven.
Toen hij zonder balk de deur, een glimlach van geluk gleed over zijn vreemd jong uitziende
gezicht en bleef voor een moment over zijn lippen.
Ja, hij zou goed zijn, en de afschuwelijke ding dat hij weg had zou geen verborgen
langer een verschrikking voor hem. Hij had het gevoel alsof de last was opgeheven vanaf
hem reeds.
Hij ging in rustig, het blokkeren van de deur achter hem, zoals zijn gewoonte was, en sleepte de
paars opknoping van het portret. Een kreet van pijn en verontwaardiging brak uit
hem.
Hij kon geen verandering, behalve dat in de ogen was er een blik van list en in de
de mond van de gebogen rimpel van de huichelaar.
Het ding was nog steeds walgelijk - meer walgelijk, indien mogelijk, dan voorheen - en
de scharlaken dauw, dat de hand gespot leek helderder, en nog veel meer als bloed nieuw
gemorst.
Hij beefde. Was het alleen maar zijn ijdelheid, dat had hem
doet zijn een goede daad? Of het verlangen naar een nieuwe sensatie, als Heer
Henry had laten doorschemeren, met zijn spottende lach?
Of dat de passie om een deel dat soms maakt ons dingen fijner dan we handelen
zijn zelf? Of, misschien, al deze?
En waarom was de rode vlek groter is dan het was?
Het leek te hebben kroop als een vreselijke ziekte over de gerimpelde vingers.
Er was bloed op de geschilderde voeten, alsof het ding had gedropen - bloed, zelfs op
de hand die niet had hield het mes. Belijden?
Betekende het dat hij was te bekennen?
Om zichzelf te geven en ter dood gebracht worden? Hij lachte.
Hij voelde dat het idee monsterlijke was. Trouwens, zelfs als hij wel bekennen, wie zou
Hem geloven?
Er was geen spoor van de vermoorde man overal.
Alles wat die van hem waren vernietigd.
Hij zelf had verbrand wat er was below-trap.
De wereld zou gewoon zeggen dat hij gek was. Ze zouden hem besloten als hij volhardde in
zijn verhaal ....
Toch was het zijn plicht te bekennen, de publieke schande te lijden, en de openbare verzoening te doen.
Er was een God die een beroep gedaan op mensen om hun zonden te vertellen naar de aarde en de hemel.
Niets van wat hij kon doen zou zuiveren hem totdat hij had verteld zijn eigen zonde.
Zijn zonde? Hij haalde zijn schouders op.
De dood van Basil Hallward leek weinig aan hem.
Hij dacht van Hetty Merton. Want het was een onrechtvaardige spiegel, deze spiegel van de
zijn ziel dat hij naar keek.
Vanity? Nieuwsgierigheid?
Hypocrisie? Was er niets meer in zijn
verzaking dan dat?
Er waren iets meer. Hij tenminste dacht ik.
Maar wie kon vertellen? ... Nee.
Er was niets meer.
Door middel van ijdelheid had hij gespaard haar. In hypocrisie hij had gedragen het masker van de
goedheid. Omwille van nieuwsgierigheid had hij geprobeerd de
ontkenning van het zelf.
Hij erkende dat nu. Maar deze moord - was het hem de hond al zijn
leven? Was hij altijd worden belast door zijn verleden?
Was hij echt te bekennen?
Nooit. Er was maar een beetje van bewijs links
tegen hem. Het beeld zelf - dat was het bewijs.
Hij zou vernietigen.
Waarom had hij hield het zo lang? Zodra het had hem genoegen om hem te bekijken
veranderen en oud te worden. De laatste tijd had hij voelde geen dergelijke plezier.
Het had hield hem 's nachts wakker.
Toen hij weg was geweest, had hij gevuld met angst opdat andere ogen moeten kijken
daarop. Het had melancholie over zijn
passies.
De enkele herinnering had ontsierd vele momenten van vreugde.
Het was als het geweten voor hem. Ja, was het geweten.
Hij zou vernietigen.
Hij keek rond en zag het mes, dat had gestoken Basil Hallward.
Hij had schoongemaakt vele malen, tot er was geen enkele vlek links daarop.
Het was helder en schitterden.
Zoals het had gedood de schilder, dus het zou doden van de schilder het werk, en alles wat dat
betekende. Het zou doden het verleden, en wanneer dat was
dood, zou hij vrij zijn.
Het zou doden deze monsterlijke ziel leven, en zonder de afschuwelijke waarschuwingen, hij zou worden
in vrede. Hij greep het ding, en gestoken van de
foto mee.
Er was hoorde een schreeuw, en een crash. De kreet was zo verschrikkelijk in zijn doodsstrijd die
de bange bedienden wakker en kroop uit hun kamers.
Twee heren, die langs het plein beneden, stopte en keek omhoog naar de
groot huis. Ze liepen op tot ze ontmoet een politieagent
en bracht hem terug.
De man belde meerdere keren, maar er kwam geen antwoord.
Met uitzondering van een licht in een van de top ramen, het huis was alles donker.
Na een tijd, ging hij weg en stond in een aangrenzende portiek en keek.
"Wiens huis is dat, Constable?" Vroeg de oudste van de twee heren.
"De heer Dorian Gray's, meneer, "antwoordde de politieman.
Ze keken elkaar aan, zoals ze liep weg, en sneerde.
Een van hen was Sir Henry Ashton's oom.
Binnen, in de dienaren 'deel van het huis werden de half geklede dienstbode te praten in een lage
fluistert met elkaar. Oude mevrouw Blad huilde en wrong haar
handen.
Francis was zo bleek als de dood. Na ongeveer een kwart van een uur, kreeg hij
de koetsier en een van de lakeien en sloop naar boven.
Ze klopten, maar er was geen antwoord.
Riepen zij. Alles was stil.
Eindelijk, na tevergeefs proberen om de deur te forceren, kregen ze op het dak en viel naar beneden
op het balkon.
De ramen leverde gemakkelijk - hun bouten oud waren.
Toen ze ingevoerd, vonden zij opknoping op de muur een prachtig portret van hun
meester wacht niet te lang hadden hem gezien, in alle het wonder van zijn prachtige jeugd en
schoonheid.
Liggend op de vloer was een dode man, in de avond jurk, met een mes in zijn hart.
Hij was verdord, gerimpeld, en het weerzinwekkende van gezicht.
Het was niet totdat zij had onderzocht de ringen die zij herkende wie het was.