Tip:
Highlight text to annotate it
X
-BOOK achtste. HOOFDSTUK V.
DE MOEDER.
Ik geloof niet dat er iets zoeter in de wereld dan de ideeën die
wakker in een moeder hart bij de aanblik van kleine haar kind schoen, vooral als het
een schoen voor festivals, voor zondag, voor
de doop, de schoen geborduurd op de zeer zool, een schoen waarvan de zuigeling niet
nog een stap.
Die schoen heeft zoveel genade en kieskeurigheid, het is zo onmogelijk voor haar om te lopen, dat het
lijkt de moeder, alsof ze zag haar kind.
Ze lacht, ze kust, ze praat het, ze vraagt zich af of er
daadwerkelijk kan worden een voet zo klein, en als het kind afwezig zijn, de mooie schoen voldoende
om de zoete en kwetsbare wezen plaats voor haar ogen.
Ze denkt dat ze het ziet, heeft ze het zien, compleet, levend, vrolijk, met zijn delicate
handen, de ronde kop, zijn pure lippen, zijn serene blik waarvan de witte is blauw.
Als het in de winter, is het ginds, kruipen op het tapijt, is het moeizaam klimmen
op een poef, en de moeder beeft opdat zij niet de benadering van de brand.
Als het zomer, maar kruipt over het erf, in de tuin, plukt het gras
tussen de straatstenen, kijkt onschuldig in de grote honden, de grote paarden, zonder
angst, speelt met de schelpen, met de
bloemen, en maakt de tuinman mopperen, want hij vindt zand in de bloem-bedden
en de aarde in de paden.
Alles lacht, en schijnt en speelt omheen, zoals het, zelfs de adem van de lucht
en de straal van de zon, die wedijveren met elkaar in vermaakten onder de zijdeachtige
pijpenkrullen van haar haar.
De schoen toont dit alles aan de moeder, en doet haar hart smelten als vuur smelt was.
Maar als het kind is verloren, deze duizend beelden van vreugde, van de charmes van tederheid,
die menigte rond de kleine schoen, worden zoveel verschrikkelijke dingen.
De mooie rok vol oogjes schoen is niets meer, maar een instrument van marteling die
eeuwig verplettert het hart van de moeder.
Het is altijd hetzelfde vezel die trilt, de tederste en meest gevoelige, maar
in plaats van een engel strelen, het is een demon die hartverscheurende in.
Op een ochtend in mei, toen de zon opkwam op een van die donkere blauwe luchten waartegen
Garofolo vindt het heerlijk om zijn afdalingen plaats van het kruis, de kluizenaar van de Tour-Roland
hoorde een geluid van wielen, van paarden en ijzers in het Place de Greve.
Ze werd een beetje gewekt door haar, geknoopt haar haar op haar oren, om doof
zelf, en hervatte haar contemplatie, op haar knieën, van de levenloze object dat
had ze aanbeden voor vijftien jaar.
Deze kleine schoen was het heelal aan haar, zoals we reeds hebben gezegd.
Haar gedachte was opgesloten in, en bestemd was nooit meer te stoppen, behalve bij
de dood.
De sombere grot van de Tour-Roland alleen wist hoeveel bittere vervloekingen, het aanraken van
klachten, gebeden en snikken had ze naar de hemel zweefde in verband met die charmante
bauble van roze satijn.
Nooit was meer wanhoop geschonken aan een mooier en meer sierlijke ding.
Het leek alsof haar verdriet braken weer heftiger dan normaal, en zij
te horen buiten klagen in een luide en monotone stem die het hart te huren.
"Oh mijn dochter!" Zei ze, "mijn dochter, mijn arme, lieve kind, dus ik zal
nooit zien u nog veel meer! Het is voorbij!
Het lijkt mij altijd dat het gebeurd is gisteren!
Mijn God! mijn God! het beter zou zijn geweest om haar niet aan mij geven dan om haar weg te nemen
zo snel.
Wist je niet dat onze kinderen zijn deel van onszelf, en dat een moeder die heeft
verloor haar kind niet meer gelooft in God? Ah! ellendeling dat ik te zijn gegaan dat
dag!
Heer!
Heer! te hebben genomen haar van mij dus, je kon nooit keek me aan met haar,
toen ik vrolijk warm haar op mijn vuur, toen ze lachte als ze gezoogd, toen ik
maakte haar voetjes sluipen tot mijn borst naar mijn lippen?
Oh! als je had gekeken, mijn God, had u dan gedaan medelijden met mijn vreugde, je zou
niet hebben van mij de enige liefde die, bleef in mijn hart!
Was ik dan, Heer, zo ellendig een schepsel, dat kon je niet naar me kijken voordat
veroordelen me - Helaas! Helaas! hier is de schoen, waar is de voet?
waar is de rest?
Waar is het kind? Mijn dochter! mijn dochter! Wat deden ze
met u? Heer, geef haar rug naar mij.
Mijn knieën zijn versleten vijftien jaar in bidden tot u, mijn God!
Is dat niet genoeg?
Terug te geven ze me een dag, een uur, een minuut, een minuut, Heer! en dan werpt mij
om de demon voor alle eeuwigheid!
Oh! als ik alleen wist waar de rok van je kledingstuk paden, zou ik vast aan het met
beide handen, en je verplicht zou zijn om me terug te geven mijn kind!
Heb je geen medelijden met haar mooie schoentje?
Kunt u veroordeelt een arme moeder aan deze marteling voor vijftien jaar?
Goede Maagd! goede Maagd van de hemel! mijn kindje Jezus is genomen van mij, heeft
gestolen van mij, ze verslonden haar op een heide, ze haar bloed dronken, zij namen gebarsten
haar botten!
Goede ***, heb medelijden op mij. Mijn dochter, ik wil dat mijn dochter!
Wat is het voor mij dat ze in het paradijs? Ik wil niet jouw engel, ik wil mijn kind!
Ik ben een leeuwin, ik wil mijn drachtig.
Oh! Ik zal kronkelen op de aarde, zal Ik de stenen met mijn voorhoofd, en ik
zal verdomd mezelf, en ik zal u vervloeken, Heer, als u mijn kind te houden van mij! je ziet
duidelijk dat mijn armen zijn allemaal gebeten, Heer!
Heeft de goede God geen genade - Oh! geef me alleen maar zout en zwarte brood, maar laat mij
mijn dochter om me warm als een zon! Helaas!
Heer, mijn God.
Helaas! Heer, mijn God, ik ben slechts een verachtelijke zondaar, maar
mijn dochter maakte me vroom.
Ik was vol van religie voor de liefde van haar, en ik zag je door haar glimlach als
door een opening in de hemel.
Oh! als ik kon maar een keer, nog een keer, een enkele keer, zet deze schoen op haar mooie
kleine roze voet, ik zou sterven zegen u, goed ***.
Ah! vijftien jaar! zij zal worden verbouwd tot nu - Ongelukkig kind! wat! het is echt
waar is, dan zal ik nooit zien haar meer, zelfs niet in de hemel, want ik zal niet gaan er
mezelf.
Oh! wat ellende te denken dat hier is haar schoen, en dat dat is alles! "
De ongelukkige vrouw wierp zich op die schoenen, haar troost en haar wanhoop voor
zo vele jaren, en haar vitale werden huren met snikken als op de eerste dag, omdat, voor
een moeder die haar kind heeft verloren, is het altijd de eerste dag.
Dat verdriet groeit nooit oud. De rouw kleding kan groeien wit en
versleten, het hart blijft donker.
Op dat moment, de frisse en vrolijke kreten van kinderen doorgegeven in de voorkant van de cel.
Iedere keer dat de kinderen haar visie gekruist of sloeg haar oor, de arme moeder geworpen
zich in de donkerste hoek van haar graf, en men zou gezegd hebben, dat
Ze wilde haar hoofd onderdompelen in de stenen, om ze niet te horen.
Deze keer, integendeel, ze trok zich rechtop met een start, en luisterde
gretig.
Een van de jongetjes had net gezegd, - "Ze gaan een zigeuner hangen aan-dag."
Met de abrupte sprong van die spin die we hebben gezien werpen zich op een vlieg op de
trillen van haar web, dat ze met spoed naar haar lucht-hole, die geopend als de lezer weet,
op de Place de Greve.
Een ladder was, in feite, is opgewekt tegen de permanente galg, en de
beul's assistent was busying zichzelf met het aanpassen van de kettingen die waren
verroest door de regen.
Er waren een aantal mensen staan over. De lachende groep kinderen was al
ver weg. De ontslagen non zocht met haar ogen een aantal
voorbijganger door wie ze misschien vraag.
Allemaal tegelijk, naast haar cel, ze ervaren een priester het maken van een voorwendsel van het lezen van de
openbare brevier, maar die was veel minder bezig met de "lessenaar van traliewerk
ijzer, "dan met de galg, naar die
Hij wierp een woeste en sombere blik van tijd tot tijd.
Ze herkende monsieur de aartsdiaken van Josas, een heilige man.
"Vader," vroeg ze, "wie ze op het punt om daar te hangen?"
De priester keek naar haar en gaf geen antwoord, herhaalde ze haar vraag.
Toen zei hij: -
"Ik weet het niet." "Sommige kinderen zeiden dat het een zigeuner,"
ging op de kluizenaar. "Ik geloof het wel," zei de priester.
Dan Paquette la Chantefleurie barstte in hyena-achtige lachen.
"Zuster," zei de aartsdiaken, "doe je dan een hekel aan de zigeuners van harte?"
'Moet ik haat ze! "Riep de kluizenaar," ze zijn vampiers, dieven van de kinderen!
Ze verslond mijn dochtertje, mijn kind, mijn enige kind!
Ik heb niet meer het hart, ze aten het op! "
Ze was verschrikkelijk. De priester keek haar koud.
"Er is een in het bijzonder die ik haat, en die ik heb vervloekt," hervatte zij, "het
is een jong, van de leeftijd die mijn dochter zou zijn als haar moeder niet had
gegeten mijn dochter.
Elke keer dat die jonge adder loopt voor mijn cel, ze zet mijn bloed in een
gisten. "
"Nou, zuster, blij," zei de priester, ijzige als een grafstem beeld, "dat is de
iemand die je op het punt om te sterven te zien. "Zijn hoofd viel op zijn borst en hij bewoog zich
langzaam weg.
De kluizenaar haar armen kronkelen van vreugde. "Ik voorspelde het voor haar, dat ze zou
ascenderen daarheen! Bedankt, priester! "Riep ze.
En ze begon op en neer tempo met grote stappen voor het raspen van haar raam,
haar haren los, haar ogen knippert, met haar schouder tegen de opvallende
muur, met de wilde lucht van een vrouwelijke wolf in
een kooi, die al lang uitgehongerd, en die voelt de uren voor haar maaltijd naderbij.