Tip:
Highlight text to annotate it
X
HOOFDSTUK XV Derelict
CLARA ging met haar man naar Sheffield, en Paul zag haar nauwelijks terug.
Walter Morel leek te hebben laten al die moeite gaan over hem, en daar was hij,
kruipen over op de modder van het, precies hetzelfde.
Er was nauwelijks band tussen vader en zoon, behalve dat iedere voelde hij mag niet
laat de andere gaan in een werkelijke wil.
Omdat er niemand was om te houden op de huis, en als ze konden geen van beiden zijn voorzien van de
leegte van het huis, Paul nam verblijven in Nottingham, en Morel ging wonen met
een vriendelijke familie in Bestwood.
Alles leek te zijn verdwenen smash voor de jonge man.
Hij kon niet schilderen.
Het beeld eindigde hij op de dag van de dood van zijn moeder - een die tevreden zijn hem - was
het laatste wat hij deed. Op het werk was er geen Clara.
Toen hij thuis kwam kon hij niet nemen zijn penselen weer.
Er was niets meer over.
Dus hij was altijd in de stad aan een of andere plaats, drinken, kloppen ongeveer met
de mannen die hij kende. Het is echt moe hem.
Hij sprak met serveersters, aan bijna elke vrouw, maar er was die donkere, gespannen blik in
zijn ogen, alsof hij iets jagen. Alles leek zo anders, zo onwerkelijk.
Er leek geen enkele reden waarom mensen zou moeten gaan langs de straat, en de huizen opstapelen in de
daglicht.
Er leek geen reden waarom deze dingen moet de ruimte innemen, in plaats van het verlaten van
het leeg. Zijn vrienden sprak met hem: hij hoorde van de
geluiden, en hij antwoordde.
Maar waarom er het lawaai van de toespraak die hij niet kon begrijpen.
Hij was het meest zichzelf, toen hij alleen was, of hard werken en mechanisch op de
fabriek.
In het laatste geval was er pure vergeetachtigheid, toen hij vervallen van de
bewustzijn. Maar het was om te komen tot een einde.
Het deed pijn hem zo, dat de dingen hadden verloren hun werkelijkheid.
De eerste sneeuwklokjes kwamen. Hij de kleine drop-pareltjes zag onder de grijze.
Ze zou hebben gegeven hem de meest levendige emoties in een keer.
Nu zijn ze er waren, maar ze leken er niet om iets te betekenen.
In een paar minuten zouden ze ophouden om die plaats te bezetten, en gewoon de ruimte zou zijn,
waar ze geweest was. Tall, briljante tram-auto's liep langs de
straat 's nachts.
Het leek bijna een wonder moeten ze moeite om ruisen heen en weer.
"Waarom moeite te kantelen naar beneden naar Trent Bridges?" Vroeg hij van de grote trams.
Het leek ze net zo goed misschien niet zo zijn.
Het realest ding was de dikke duisternis 's nachts.
Dat leek hem heel en begrijpelijk zijn en rustgevend.
Hij kon vertrekken zich aan. Plotseling een stuk papier begon de buurt van zijn
voeten en blies langs beneden het trottoir.
Stond hij stil, stijf, met gebalde vuisten, een vlam van pijn gaan over hem.
En hij zag weer de ziekenkamer, zijn moeder, haar ogen.
Onbewust was hij met haar, in haar bedrijf.
De snelle hop van het papier herinnerde hem eraan dat ze weg was.
Maar hij had met haar.
Hij wilde alles stil te staan, zodat hij weer kon worden met haar.
De dagen gingen voorbij, de week. Maar alles leek te zijn versmolten, weg
in een conglomerated ***.
Hij kon een dag niet zien van een ander, een week van een ander, nauwelijks een plaats van
een ander. Niets werd onderscheiden of onderscheiden.
Vaak hij zelf verloren voor een uur per keer, kon zich niet herinneren wat hij gedaan had.
Op een avond kwam hij laat thuis te zijn verblijf.
Het vuur brandde laag, iedereen was in bed.
Hij gooide op een aantal meer kolen, keek naar de tafel, en besloot hij wilde geen avondeten.
Daarna ging hij in de arm-stoel.
Het was volkomen stil. Hij wist niet wat, maar hij zag de
dim rook weifelend door de schoorsteen. Weldra twee muizen naar buiten kwam, voorzichtig,
knabbelt de gevallen kruimels.
Hij keek toe hoe ze als het ware uit een lange weg te gaan.
De kerk klok sloeg twee. Ver weg hoorde hij de scherpe rammelende
van de vrachtwagens op het spoor.
Nee, het was niet zij die ver weg. Zij waren daar op hun plaats.
Maar waar was hij zelf? De tijd verstreek.
De twee muizen, careering wild, renden brutaal over zijn slippers.
Hij had niet bewogen een spier. Hij wilde niet te bewegen.
Hij was niet ergens aan te denken.
Het was makkelijker zo. Er was geen sleutel van iets te weten.
Dan, van tijd tot tijd, een ander bewustzijn, werkt mechanisch,
flitste in scherpe zinnen.
"Wat doe ik?" En uit de semi-dronken trance kwam
het antwoord: "Het vernietigen van mezelf."
Dan een doffe, live gevoel, weg in een oogwenk, vertelde hem dat het verkeerd was.
Na een tijdje, opeens kwam de vraag: "Waarom niet? '
Wederom was er geen antwoord, maar een slag van hete koppigheid in zijn borst weerstaan
zijn eigen vernietiging. Er was een geluid van een zware kar rammelende
op de weg.
Plotseling werd de elektrische licht ging uit, er was een kneuzing plof in de penny-in-the-
sleuf meter. Hij verroerde zich niet, maar zat staren in de voorkant van
hem.
Alleen de muizen hadden tot zinken gebracht, en het vuur gloeide rood in de donkere kamer.
Dan, heel mechanisch en meer duidelijk, het gesprek begon opnieuw
in hem.
"Ze is dood. Wat was het allemaal voor - haar strijd "?
Dat was zijn wanhoop te willen gaan na haar.
"Je leeft nog."
'Ze is het niet. "" Ze is -. In jou "
Plotseling voelde hij zich vermoeid met de last van het.
"Je moet in leven te houden omwille van haar", zegt zijn wil in hem.
Iets voelde sulky, alsof het niet zou wekken.
"Je moet om vooruit haar leven, en wat ze had gedaan, op gaan met haar."
Maar hij wilde niet. Hij wilde op te geven.
"Maar je kunt gaan met uw schilderij," zei de wil in hem.
"Of anders kun je verwekken kinderen. Beiden dragen op haar inspanning. "
"Schilderen is niet leven."
"Dan leven." "Trouw met wie?" Kwam de sulky vraag.
"Als beste wat je kan." "Miriam? '
Maar dat deed hij niet op vertrouwen dat.
Hij stond plotseling, ging meteen naar bed. Toen hij in zijn slaapkamer en gesloten
de deur, hij stond met gebalde vuist. 'Mater, mijn geliefde -' begon hij, met de hele
kracht van zijn ziel.
Toen stopte hij. Hij zou niet zeggen.
Hij wilde niet toegeven dat hij dood wilde, gedaan te hebben.
Hij zou niet de eigenaar van dat het leven hem had geslagen, of dat de dood hem had verslagen.
Rechtdoor naar bed, sliep hij in een keer, verlaten zich aan de slapen.
Dus de week ging.
Altijd alleen, zijn ziel schommelde, eerst aan de kant van de dood, dan aan de kant van
het leven, hardnekkig.
De echte pijn was, dat hij nergens had te gaan, niets te doen, niets te zeggen, en WS
niets zelf.
Soms liep hij door de straten alsof hij gek: hij soms gek was; dingen
waren er niet, de dingen waren er. Het maakte hem hijgen.
Soms stond hij voor de balie van het publiek-huis waar hij opriep tot een drankje.
Alles ineens stond weer van hem weg.
Hij zag het gezicht van de bardame, de schrokken drinkers, zijn eigen glas op de
zomaar bijeen gegooid, mahonie plank, in de verte. Er was iets tussen hem en hen.
Hij kon niet in contact.
Hij wilde niet dat ze, hij wilde niet dat zijn drinken.
Draaien abrupt, hij ging naar buiten. Op de drempel stond hij en keek naar de
verlichte straat.
Maar hij was niet van het of in het. Iets scheidde hem.
Alles ging op zijn er onder die lampen, sluit van hem weg.
Hij kon niet naar hen.
Hij voelde dat hij kon niet de lantaarnpalen aanraken niet, als hij bereikt.
Waar zou hij heen? Er was nergens om te gaan, niet terug naar
de herberg, of door te sturen waar dan ook.
Hij voelde zich verstikt. Er was nergens voor hem.
De stress groeide in hem, hij voelde dat hij zou breken.
"Ik moet niet," zei hij, en, draaien blind, hij ging naar binnen en dronk.
Soms is de drank deed hem goed, soms het maakte hem nog erger.
Hij rende op de weg.
Voor altijd onrustig, ging hij hier, daar, overal.
Hij besloot om te werken.
Maar toen hij had zes slagen gemaakt, hij verafschuwde het potlood heftig, stond op, en
ging weg, haastte zich naar een club waar hij zou kunnen spelen kaarten of biljarten, naar een plaats
waar hij kon flirten met een barmeisje, die was
niet meer voor hem dan de koperen pomp-hendel trok zij.
Hij was erg mager en lantaarn-jawed. Hij durfde niet aan zijn eigen ogen in de
spiegel, hij zag er nog nooit naar zichzelf.
Hij wilde weg van zichzelf krijgen, maar er was niets om handen te krijgen.
In wanhoop hij dacht aan Miriam. Misschien - misschien -?
Dan gebeurt er in te gaan op de Unitarian Church een zondag avond, toen zij stonden
tot in de tweede hymne hij haar zag voor hem zingen.
Het licht glinsterde op haar onderlip als ze zong.
Ze keek alsof ze had wel iets, in ieder geval: wat hoop in de hemel, zo niet in
aarde.
Haar troost en haar leven leek in de na-wereld.
Een warm, sterk gevoel voor haar kwam. Ze leek te verlangen, als ze zong, voor de
mysterie en comfort.
Hij zette zijn hoop in haar. Hij verlangde naar de preek te over, om te
met haar praten. De menigte droeg haar naar buiten vlak voor hem.
Hij kon bijna haar aanraken.
Ze wist niet dat hij er was. Hij zag de bruine, nederige nek van haar nek
onder zijn zwarte krullen. Hij zou vertrekken zich aan haar.
Ze was beter en groter dan hij.
Hij zou afhangen van haar. Ze ging dwalen, in haar blinde manier,
door de kleine drommen mensen buiten de kerk.
Ze zag er altijd zo verloren en op zijn plaats onder de mensen.
Hij ging naar voren en legde zijn hand op haar arm.
Ze begon heftig.
Haar grote bruine ogen verwijde in angst, ging vragen bij het zien van hem.
Hij kromp licht van haar. 'Ik wist niet dat - "stamelde zij.
"Noch ik," zei hij.
Hij keek weg. Zijn plotselinge, affakkelen hoop zonk opnieuw.
"Wat doe je in de stad?" Vroeg hij. "Ik logeer bij neef van Anne."
"Ha! Voor lange? "
"Nee,. Alleen tot morgen" "Moet je rechtdoor naar huis"?
Ze keek naar hem, dan verborg haar gezicht onder haar hoed-rand.
"Nee," zei ze - "nee, het is niet nodig."
Hij draaide zich weg, en ze ging met hem. Ze schroefdraad door de menigte van de kerk
mensen. Het orgel was nog steeds klinkt in St. Mary's.
Donkere figuren kwam door de verlichte deuren; mensen kwamen de trap af.
De grote gekleurde ramen gloeide in de nacht.
De kerk was als een voorwaardelijke grote lantaarn.
Ze gingen naar beneden Hollow Stone, en hij nam de auto voor de Bruggen.
"U zult gewoon avondmaal met mij", zei hij: "dan zal ik je terug te brengen."
"Heel goed," antwoordde ze, laag en husky. Ze nauwelijks spraken terwijl ze waren op de
auto.
De Trent liep donker en vol onder de brug.
Weg naar Colwick alles was zwart nacht.
Hij leefde naar beneden Holme Road, aan de naakte rand van de stad, met uitzicht over de rivier
weiden naar Sneinton Hermitage en de steile stukje Colwick Wood.
De overstromingen waren uit.
Het stille water en de duisternis verspreiden weg aan hun linkerhand.
Bijna ***, haastten ze zich langs de huizen.
Avondmaal werd gelegd.
Hij zwaaide het gordijn boven het raam. Er was een kom van freesia en scharlaken
anemonen op de tafel. Ze bukte zich om hen.
Nog steeds raken ze met haar vingertoppen, keek ze naar hem, zeggende:
'Zijn ze niet prachtig? "" Ja, "zei hij.
"Wat wil je drinken - koffie?"
"Ik zou het willen, 'zei ze. "Dan excuseer me een moment."
Hij ging naar de keuken. Miriam trok haar spullen en keek
ronde.
Het was een kale, ernstige kamer. Haar foto, Clara's, Annie's, waren op de
muur. Ze keek op de tekentafel om te zien wat
hij deed.
Er waren slechts een paar zinloze regels. Ze keek om te zien wat boeken die hij was
lezen. Blijkbaar gewoon een gewone roman.
De letters in het rek zag ze afkomstig waren van Annie, Arthur, en van een man of een andere
ze wist het niet.
Alles wat hij had aangeraakt, alles wat in het minst persoonlijk was om hem, zij
onderzocht met aanhoudende absorptie.
Hij was verdwenen uit haar zo lang, ze wilde hem herontdekken, zijn positie,
wat hij nu was. Maar er was niet veel in de kamer om te helpen
haar.
Het alleen maakte haar het gevoel nogal triest, het was zo hard en troosteloos.
Ze was nieuwsgierig de behandeling van een schetsboek, toen hij terug met de koffie.
"Er is niets nieuws in, 'zei hij," en niets erg interessant. "
Hij zette de lade en ging kijken over haar schouder.
Ze draaide de pagina's langzaam, met de bedoeling te onderzoeken alles.
'Hm!' Zei hij, terwijl ze bleef op een schets. "Ik was vergeten dat.
Het is niet slecht, toch? "
"Nee," zei ze. "Ik weet niet helemaal begrijpen."
Hij nam het boek van haar en ging er doorheen.
Opnieuw maakte hij een merkwaardige geluid van verrassing en plezier.
"Er is een aantal dingen niet slecht daar," zei hij.
"Helemaal niet slecht," antwoordde ze ernstig.
Hij voelde weer haar belangstelling voor zijn werk. Of was het voor zichzelf?
Waarom was ze altijd het meest geïnteresseerd in hem als hij verscheen in zijn werk?
Ze gingen zitten voor het avondeten.
"Door de manier," zei hij, "niet ik *** iets over uw verdienen uw eigen
leven? "" Ja, "antwoordde ze, boog haar donkere hoofd
over haar kopje.
"En hoe zit het met dat?" "Ik ga alleen naar de landbouw college op
Broughton voor drie maanden, en ik zal waarschijnlijk worden gehouden op als een leraar daar. "
"Ik zeg - dat klinkt allemaal goed voor jou!
Je altijd al wilde onafhankelijk zijn. "" Ja.
'Waarom heb je me te vertellen? "" Ik wist alleen dat vorige week. "
"Maar ik hoorde een maand geleden," zei hij.
"Ja, maar niets was dan geregeld." "Ik zou gedacht hebben," zei hij, "je zou
hebben me verteld dat je het proberen. "
Ze at haar eten in de doelbewuste, beperkte manier, bijna alsof ze deinsde
een beetje van iets te doen, zodat het openbaar, dat hij zo goed kende.
"Ik denk dat je blij bent," zei hij.
"Heel blij." "Ja - het zal wel iets".
Hij was nogal teleurgesteld. "Ik denk dat het zal een grote deal", zegt ze
zei, bijna hooghartig, wrokkig.
Hij lachte kort. "Waarom denk je dat het niet?" Vroeg ze.
"Oh, ik denk niet dat het zal niet veel.
Alleen jij vindt je eigen geld verdienen is niet alles. "
"Nee," zei ze, met moeite slikken, "ik denk niet dat het is."
"Ik denk dat werk kan bijna alles om een man te zijn," zei hij, "al is het niet voor mij.
Maar een vrouw werkt alleen met een deel van haarzelf.
De echte, vitaal deel is bedekt. "
"Maar een man kan geven alles zelf aan het werk?" Vroeg ze.
"Ja, bijna." "En een vrouw alleen het onbelangrijk deel van
zelf? '
"Dat is het." Ze keek naar hem, en haar ogen verwijde
van woede. "Dan," zei ze, "als het waar is, het is een
grote schande. "
"Het is. Maar ik weet niet alles, "antwoordde hij.
Na het avondeten trokken zij naar het vuur. Hij zwaaide haar een stoel tegenover hem, en ze
ging zitten.
Ze was een jurk van donkere claret kleur dragen, dat geschikt is haar donkere huid en
haar grote functies.
Toch, de krullen waren prima en vrij, maar haar gezicht was veel ouder, de bruine keel
veel dunner. Ze leek hem te oud, ouder dan Clara.
Haar bloei van de jeugd was al snel verdwenen.
Een soort van stijfheid, bijna van de houterigheid, was gekomen op haar.
Ze mediteerde een tijdje, toen keek hem aan.
"En hoe gaat het met jou?" Vroeg ze.
"Over alles goed," antwoordde hij. Ze keek naar hem, wachtend.
"Neen," zei ze, zeer laag. Haar bruine, nerveuze handen gevouwen boven
haar knie.
Ze hadden nog steeds het gebrek aan vertrouwen of rust, de bijna hysterische look.
Hij vertrok zijn gezicht toen hij ze zag. Dan lachte hij mirthlessly.
Ze legde haar vingers tussen haar lippen.
Zijn slanke, zwarte, gemarteld lichaam lag heel stil in de stoel.
Ze plotseling nam haar vinger uit haar mond en keek hem aan.
"En je hebt afgebroken met Clara? '
"Ja." Zijn lichaam lag als een verlaten ding,
strooien in de stoel. "Weet je," zei ze, "Ik denk dat we moeten
getrouwd zijn. "
Hij zijn ogen opende voor het eerst sinds vele maanden, en volgde haar met
respect. "Waarom?" Zei hij.
"Kijk," zei ze, "hoe je jezelf afval!
Je zou ziek zijn, zou je sterft, en ik weet maar nooit - niet meer dan dan als ik had
nooit geweten dat je. "" En als we getrouwd? "vroeg hij.
"In ieder geval kan ik voorkomen dat u het verspillen van jezelf en wordt een prooi van andere vrouwen -
als -. net als Clara ""? Een prooi "herhaalde hij, glimlachend.
Ze boog haar hoofd in stilte.
Hij lag voelde zijn wanhoop komt weer omhoog. "Ik ben er niet zeker, 'zei hij langzaam," dat
huwelijk zou veel goed. "" Ik denk alleen maar van jou, 'antwoordde ze.
"Ik weet dat je doet.
Maar - je houdt zoveel van mij, wil je me in je zak.
En ik zou daar te sterven gesmoord. "
Ze boog haar hoofd, zette haar vingers tussen haar lippen, terwijl de bitterheid steeg in
haar hart. "En wat ga je anders doen?" Ze
vroeg.
"Ik weet het niet - doorgaan, denk ik. Misschien zal ik binnenkort in het buitenland gaan. "
De wanhopige vasthoudendheid in zijn toon maakte haar op haar knieën te gaan op het tapijt voor de
brand, heel dicht bij hem.
Daar is ze hurkte alsof ze verpletterd door iets, en kon niet brengen haar hoofd.
Zijn handen vrij inert op de armen van zijn stoel.
Ze was zich bewust van hen.
Ze had het gevoel dat hij nu lag aan haar overgeleverd. Als ze zou kunnen stijgen, neem hem, legde haar armen
om hem heen, en zeggen: "Jij bent van mij," dan zou hij zich te laten aan haar.
Maar durven ze?
Ze kon gemakkelijk te offeren zichzelf. Maar durven ze beweren zelf?
Ze was zich bewust van zijn donkere gekleed, slank lichaam, dat leek een slag van het leven,
languit in de stoel dicht bij haar.
Maar nee, ze durfde niet sloeg haar armen om het, neem het op, en zeggen: "Het is van mij, is dit
lichaam. Laat het maar aan mij. "
En ze wilde.
Hij riep al haar vrouwelijke instinct. Maar ze hurkte, en durfde niet.
Ze was *** dat hij zou haar niet te laten. Ze was *** dat het was te veel.
Het lag daar, zijn lichaam, verlaten.
Ze wist dat ze moest het op te nemen en het beweren, en elk recht om het te claimen.
Maar - kon ze doen?
Haar onmacht voor hem, voor de sterke vraag van een onbekende iets in hem, was
haar ledematen. Haar handen fladderden, zij half-tilde haar
hoofd.
Haar ogen, huiverend, aantrekkelijk, weg, bijna afgeleid, smeekte om hem te plotseling.
Zijn hart betrapt met medelijden. Hij nam haar handen, trok haar naar hem, en
troostte haar.
"Wil je me hebben, om met mij te trouwen?" Zei hij zeer laag.
Ach, waarom niet hij haar? Haar ziel van hem was.
Waarom zou hij niet wat van hem was?
Ze had zo lang gedragen de wreedheid van die hem toebehoren en niet opgeëist door
hem. Nu was hij spande haar weer.
Het was te veel voor haar.
Ze trok haar hoofd naar achteren, hield zijn gezicht tussen haar handen, en keek hem in de
ogen. Nee, hij was hard.
Hij wilde iets anders.
Ze smeekte om hem met al haar liefde niet om het haar keuze.
Ze kon niet omgaan met het, met hem, ze wist niet wat.
Maar het gespannen haar tot ze voelde dat ze zou breken.
"Wil je het?" Vroeg ze, heel ernstig. "Niet veel," antwoordde hij, met pijn.
Ze draaide opzij haar gezicht, daarna, het verhogen van zich met waardigheid, nam ze zijn hoofd naar
haar schoot, en wiegde hem zachtjes. Ze was niet om hem dan!
Zodat ze kon troosten.
Zij zette haar vingers door zijn haar. Voor haar, de angstige zoetheid van zelf-
offer. Voor hem, de haat en ellende van een ander
mislukking.
Hij kon niet verdragen - dat borst die warm was en die wiegde hem zonder
de last van hem. Zoveel hij wilde rusten op haar dat de
schijnbeweging van de rest alleen maar gemarteld hem.
Hij trok weg. "En zonder het huwelijk kunnen we niets doen?"
vroeg hij. Zijn mond werd opgeheven van zijn tanden met
pijn.
Ze legde haar vinger tussen haar lippen. "Nee," zei ze, laag en net als de tol van een
bel. "Nee, ik denk het niet."
Het was het einde dan tussen hen.
Ze kon hem niet en ontslaat hem van de verantwoordelijkheid van zichzelf.
Ze kon alleen maar te offeren zichzelf aan hem - offer zelf elke dag, graag.
En dat hij niet wilde.
Hij wilde dat ze hem vast te houden en te zeggen: met vreugde en gezag: "Stop al deze onrust
en het slaan tegen de dood. Je bent van mij naar een partner. "
Ze had niet de kracht.
Of was het een maat ze wilde? of wilde ze een Christus in hem?
Hij voelde zich, in het verlaten van haar, hij was bedriegen haar van het leven.
Maar hij wist dat er in blijven, het kalmeren van de innerlijke, wanhopige man, hij was het ontkennen van zijn
eigen leven. En hij deed niet hopen om leven te geven aan haar door
het ontkennen van zijn eigen.
Ze zat heel stil. Hij stak een sigaret op.
De rook ging ervan, weifelend. Hij dacht aan zijn moeder, en had
vergeten Miriam.
Ze plotseling keek hem aan. Haar bitterheid kwam stijgende omhoog.
Haar offer was dan nutteloos. Hij lag daar afstandelijk, onverschillig over haar.
Plotseling zag ze weer zijn gebrek aan geloof, zijn rusteloze instabiliteit.
Hij zou vernietigen, zich als een perverse kind.
Nou, dan zou hij!
"Ik denk dat ik moet gaan," zei ze zacht. Door haar toon dat hij wist dat ze hem verachten.
Hij stond stil. 'Ik ga mee met je mee, "antwoordde hij.
Ze stond voor de spiegel pinning op haar hoed.
Hoe bitter, hoe onuitsprekelijk bitter, het maakte haar dat hij haar te offeren afgewezen!
Het leven vooruit keek dood, alsof de gloed waren uitgegaan.
Ze boog haar gezicht over de bloemen - de fresia's zo lief en lente-achtig, de
scharlaken anemonen pronken op de tafel.
Het was alsof hij die bloemen hebben. Hij bewoog zich over de ruimte met een zekere
zekerheid van aanraking, snel en meedogenloos en rustig.
Ze wist dat ze niet kon omgaan met hem.
Hij zou ontsnappen als een wezel uit haar handen.
Maar zonder hem haar leven zou trail op levenloos.
Broeden, ze raakte de bloemen.
"! Laat ze" zei hij, en hij haalde ze uit de pot, druipen als ze waren, en gingen
snel in de keuken.
Ze wachtte op hem, nam de bloemen, en zij gingen samen uit, hij praat, zij
gevoel dood. Ze ging van hem nu.
In haar ellende ze leunde tegen hem als ze zat op de auto.
Hij was niet meer reageert. Waar zou hij heen?
Wat zou het einde van hem zijn?
Ze kon het niet verdragen, de vacante gevoel, waar hij zou moeten zijn.
Hij was zo dom, zo verkwistend, nooit in vrede met zichzelf.
En nu waar zou hij heen?
En wat heeft hij zorgen dat hij haar verloren gaat? Hij had geen religie, het was allemaal voor de
moment van attractie die hij gaf, niets anders, niets dieper.
Nou, zou ze wachten en zien hoe het geworden met hem.
Toen hij genoeg had dat hij zou geven in en kom naar haar.
Hij schudde handen en liet haar aan de deur van het huis van haar neef.
Toen hij zich omdraaide voelde hij zich de laatste te houden voor hem was gegaan.
De stad, en hij zat op de wagen, strekte zich over de baai van spoorweg, een niveau rook
van licht.
Voorbij de stad van het land, weinig smeulende plekken voor meer steden - de zee -
de nacht - door en door! En hij had geen plaats in!
Wat plek stond hij op, daar stond hij alleen.
Uit zijn borst, uit zijn mond, sprong de eindeloze ruimte, en het was daar achter hem,
overal.
De mensen die gehaast langs de straten bood geen belemmering om de leegte waarin de
vond hij zichzelf.
Het waren kleine schaduwen wiens voetstappen en stemmen te horen, maar in elk van hen
diezelfde nacht, dezelfde stilte. Hij stapte uit de auto.
In het land al dood was stil.
Weinig sterren schitterden hoog; kleine sterren zich ver weg in de vloed-water, een
firmament hieronder.
Overal waar de uitgestrektheid en de terreur van de immense nacht, die is opgewekt en geroerd
voor een korte, terwijl door de dag, maar die terugkeert, en blijft tenslotte het eeuwige,
houdt alles op zijn stilte en haar levende duisternis.
Er was geen tijd, alleen maar ruimte. Wie kan zeggen dat zijn moeder had gewoond en deed
niet leven?
Ze was op een plaats, en werd in een ander, dat was alles.
En zijn ziel kon niet van haar, waar ze was.
Nu was ze in het buitenland gegaan in de nacht, en hij was bij haar nog steeds.
Ze samen waren.
Maar toch was er zijn lichaam, zijn borst, dat leunde tegen de stile, zijn handen op de
houten bar. Ze leken iets.
Waar was hij? - Een kleine rechtopstaande stipje van vlees, minder dan een oor van tarwe verloren in
het veld. Hij kon het niet verdragen.
Op elke zijde van de immense donkere stilte leek hem te drukken, zo klein een vonk, in
uitsterven, en toch, bijna niets, kon hij niet zijn uitgestorven.
Night, waarin alles verloren was, ging uitreiken, voorbij sterren en zon.
Sterren en zon, een paar heldere granen, ging spinning ronde voor terreur, en houden elkaar
andere in omarmen, daar in een duisternis die hen outpassed allemaal, en liet hen klein en
ontmoedigd.
Zo veel, en zichzelf, oneindig, in de kern een niets, en toch niet niets.
"! Moeder" fluisterde hij - "moeder!" Ze was het enige dat hem opgehouden,
zelf, te midden van dit alles.
En ze was weg, vermengd zelf. Hij wilde dat ze hem aan te raken, laat hem
samen met haar. Maar nee, zou hij niet geven binnen
Draaien scherp, liep hij naar goud van de stad fosforescentie.
Zijn vuisten waren dicht, zijn mond te stellen snel. Hij zou niet die richting, naar de
duisternis, om haar te volgen.
Hij liep naar de flauw gezoem, gloeiende stad, snel.
HET EINDE